Mario Benedetti - official blog

Donata Feroldi, La chiave della porta rossa – Leggere Victor Hugo, peQuod, Ancona 2008

Mario Benedetti — Thu, 26 Jun 2008 17:12:29 GMT

Donata Feroldi, La chiave della porta rossa – Leggere Victor Hugo, peQuod, Ancona 2008

La carica eversiva dell’hugoliana concezione dell’arte non è disinnescabile né tantomeno confutabile a partire da un approccio storicista che imbalsama lo scrittore in una poetica datata, superata, perché la storia e la visione storica vi sono già comprese e travalicate dall’interno, in direzione di una profondità dell’umano che è in gioco sempre. E’ dunque limitante leggere le affermazioni semplicemente alla luce della koiné romantica e idealista, che certo non va sottovalutata, ma non deve diventare un alibi per una loro museisazzione.”
(pag. 206)

Università, 1975

Mario Benedetti — Thu, 12 Jun 2008 13:46:03 GMT

Deep Purple - You keep on moving (1975)

A. E. Jk.

Questa edizione contiene
cinque poesie inedite e un'acquaforte originale
di Mario Benedetti.
E' stata composta con i caratteri Garamond
e impressa su carta Hahnemüle.
Sia il testo sia l'acquaforte
sono stati stampati a mano da Luciano Ragozzino
con i torchi del'Ex gelateria di via Guinizelli 14
per i tipi de Il ragazzo innocuo
in XX copie numerate e firmate.

Milano, maggio 2008

Ciao poeta, Marta, la piccola, il velluto.
Seduta contro la parete. Una volta
sposata, morto il padre, morto io,
i capelli ancora lunghi, il viso da starci su
con tutto quello che hai. Un aborto, 18 anni,
io.
Sai, Marta… Ho notti, ancora.
Pergolato dove… Quanti prati
e alberi dove curvata. E senza sapere, senza volere,
tanto sangue, il sangue,
tanto era,
il sangue, tanto.

Da A. E. Jk.

peinture

Mario Benedetti — Thu, 05 Jun 2008 17:41:03 GMT

Marco Lodoli: Una poesia (1988)

Mario Benedetti — Mon, 02 Jun 2008 13:41:15 GMT

Un giorno dopo l’altro anche s’ammala
in questa mente febbricitante e fioca
che a se stessa tiene come chi sciala
e tutto perde e ride e ancora gioca
anche il ricordo di te nella sala
d’ospedale, con la tua vita poca
abbandonata come in una cala
nel letto bianco e nella voce roca.
Eppure mai t’avevo amata tanto,
mai il tuo sonno mi parve così mio
e così mio quel tuo risveglio stanco.
Oggi dentro quel letto sempre ti spio,
ma d’ora in ora il volto ammalo e imbianco,
sogno che muori e che sia stato io.

Dalla rivista di poesia contemporanea “Scarto minimo”, n. 4, dicembre 1988.

amorosa apprensione

Mario Benedetti — Thu, 29 May 2008 19:29:15 GMT

da Giacomo Leopardi, Zibaldone di pensieri

Palazzo bello. Cane di notte dal casolare, al passar del viandante.
Era la luna nel cortile, un lato
Tutto ne illuminava, e discendea
Sopra il contiguo lato obliquo un raggio...
Nella [dalla] maestra via s’udiva il carro
Del passegger, che stritolando i sassi,
Mandava un suon, cui precedea da lungi
Il tintinnìo de’ mobili sonagli.

(Luglio o Agosto 1817)

Philip Glass: Metamorphosis 2

Mario Benedetti — Wed, 28 May 2008 18:04:43 GMT

Ewa Sonnenberg: Due poesie

Mario Benedetti — Mon, 26 May 2008 15:53:42 GMT

Nella stanza all’alba invece delle pareti i nostri corpi
Ripescati dai loro nascondigli: comprendi
Comprendi finalmente che lo spazio aperto è il più piccolo
Invece delle finestre le nostre facce che si spalancavano per respirare noi stessi
Invece della porta il tocco, siamo usciti al di fuori

Poi a lungo hai pettinato i miei capelli: così scende la pioggia
Poi abbiamo giocato a scacchi i campi bianco-neri erano come sole e luna
Ci siamo scambiati i corpi ed era ormai notte
Ma perfino essendo insieme così vicini
Perfino allora aspettavamo qualcosa aspettavamo come se non ci fossimo mai incontrati
Come se qualcosa ci avesse anticipato in questo essere insieme

***

Ci siamo accorti quanto abbiamo bisogno delle nostre mani a conferma
Che quello che prende vuole dare che dando prendiamo e prendendo diamo
Un confine instabile: la seta intorno ai polsi
Scorro da un polso all’altro: conosco il peso del tuo tocco
I braccialetti come prossimi orizzonti dei prossimi mondi

A volte sono incostante nelle confessioni forse per questo vuoi che le scriva
Dalle mie parole scenderà la pioggia in essa riconoscerai il calore del mio respiro
Cerco di dare nome a quello che posso supporre:
Le tue mani bagnate dalla pioggia si addormentano nelle mie mani

Traduzione italiana dal polacco

Dal blog di Alessandra Frison: "Notturno di un amore"

Mario Benedetti — Fri, 23 May 2008 18:28:00 GMT

E' on line il blog ufficiale della poetessa Alessandra Frison.
Da questo, riprendo un post particolare: uno stralcio di Un amore di Dino Buzzati.

Notturno di Un Amore

Nella notte si guarda intorno. Dio Dio cos’è quella torre grande e nera che sovrasta? La vecchia torre che gli era sempre rimasta sprofondata nell’animo da quando era ragazzo. Della terribile torre però poco fa, nel turbine, si era completamente dimenticato, la velocità e il precipizio gli avevano fatto dimenticare l’esistenza della grande torre inesorabile nera. Come aveva potuto dimenticare una cosa così importante, la più importante di tutti? Adesso era là di nuovo si ergeva terribile e misteriosa come sempre, anzi sembrava alquanto più grande e vicina. Si l’amore gli aveva fatto completamente dimenticare che esisteva la morte. Per quasi due anni non ci aveva pensato neppure una volta, sembrava una favola, proprio lui che ne aveva sempre avuto l’ossessione nel sangue. Tanta era la forza dell’amore. E adesso all’improvviso gli era ricomparsa dinanzi, dominava lui la casa il quartiere la città il mondo con la sua ombra e avanzava lentamente.
Ma intanto lei, portata via dal sonno, inconsapevole del male che ha fatto e che farà, si libra sotto i tenui lucernari le terrazze le guglie di Milano, è una cosa giovane piccolissima e nuda, è un tenero e bianco granellino sospeso pulviscolo di carne, o di anima forse, con dentro un adorato e impossibile sogno. Attraverso la stratificazione di caligini il riverbero rossastro dei lampioni ancora accesi la illuminava dolcemente facendola risplendere con pietà è mistero. E’ la sua ora, senza che lei lo sappia è venuta per Laide la grande ora della vita e domani sarà forse tutto come prima e ricomincerà la cattiveria e la vergogna, ma intanto lei per un attimo sta al di sopra di tutti, è la cosa più bella, preziosa e importante della terra. Ma la città dormiva, le strade erano deserte, nessuno, neppure lui alzerà gli occhi a guardarla.

Dino Buzzati, da Un Amore; pagg. 269-270

Audio: Dylan Thomas legge "And death shall have no dominion"

Mario Benedetti — Fri, 23 May 2008 09:05:57 GMT

• ASCOLTA DYLAN THOMAS LEGGERE [690k]

And death shall have no dominion.
Dead men naked they shall be one
With the man in the wind and the west moon;
When their bones are picked clean and the clean bones gone,
They shall have stars at elbow and foot;
Though they go mad they shall be sane,
Though they sink through the sea they shall rise again;
Though lovers be lost love shall not;
And death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.
Under the windings of the sea
They lying long shall not die windily;
Twisting on racks when sinews give way,
Strapped to a wheel, yet they shall not break;
Faith in their hands shall snap in two,
And the unicorn evils run them through;
Split all ends up they shan't crack;
And death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.
No more may gulls cry at their ears
Or waves break loud on the seashores;
Where blew a flower may a flower no more
Lift its head to the blows of the rain;
Though they be mad and dead as nails,
Heads of the characters hammer through daisies;
Break in the sun till the sun breaks down,
And death shall have no dominion.

transeuropa edizioni - nuova collana di poesia

Mario Benedetti — Thu, 22 May 2008 19:20:12 GMT

E' disponibile il primo volume della nuova collana di poesia Fuori commercio: Meridiano Ovest di Gabriel Del Sarto.

I libri di poesia entrano nel circuito del mercato ma da sempre carmina non dant panem. Questo fatto può essere letto come un limite, ma anche come un vantaggio, perché significa che la poesia non deve sottostare a regole imposte dall’esterno, ma obbedisce a una sorta di principio di necessità interna, di spinta che trova il suo appagamento nelle opere, nei libri.

Fuori commercio è una collana di piccoli libri di poesia: una collana non venale, attenta ai giovani poeti ma non solo.

E' diretta da un comitato di lettura coordinato da Massimo Gezzi e composto da Mario Benedetti, Fabio Pusterla e Francesco Scarabicchi.

Scrivo sull’asfalto dell’autostrada da anni
e nomi, brani di me, ombre, fingendo
che il vuoto dietro campi città e nature
che attraverso non esista. Il fronte dell’aria
fa scorrere le nubi, lungo
le mie strade ancora è furioso
il tempo, anche in quest’ora di fuoco che getta
le ombre più lunghe, degli alberi e delle cose,
come le vedo scorrere sulle onde
di metallo del guard rail, e segnare il verso
da dove ogni sera, come dal fondo di un enigma,
speriamo ci investa quella forza ignota e impossibile.

Tutto questo
mentre la luce scivola e le gomme
filano in un silenzioso attrito di solitudine
e battiti che si ripetono nell’abitacolo, segnali
che la notte non è morte, ma un’orbita
perversa che lascia una scia invisibile
di desiderio nel reticolo sperduto del cosmo.

Gabriel Del Sarto, da Meridiano Ovest

log

Mario Benedetti — Tue, 20 May 2008 18:38:23 GMT

Log Pod Mangartom (Slovenia)

platone: il tema dell’amore nel 'fedro', e nota

Mario Benedetti — Tue, 20 May 2008 16:57:16 GMT

(…)
Quando il desiderio irrazionale, trascinato al piacere dalla bellezza, prevale sull’opinione tendente alla rettitudine ed è vigorosamente irrobustito dai desideri a lui affini volti alla bellezza del corpo, diventa guida vittoriosa, allora prendendo nome dalla sua stessa forza (rome), è chiamato amore (eros).
(…)
Ma tu ne sei responsabile! Ma ascolta il resto, perché forse l’estro potrebbe abbandonarmi.
(…)
E’ giocoforza che l’amante da una parte goda dei gravi difetti intellettuali e di molti ancora maggiori creatisi e insiti per natura nell’amato.
(…)
Ecco che [l'amante] inevitabilmente è geloso, e impedendogli [all'amato ] molte altre compagnie, è responsabile d’una grave rovina, ma d’una gravissima quando gli impedisce quelle per cui potrebbe avvicinarsi alla maggiore intelligenza, alla divina filosofia, dalla quale è inevitabile che l’amante distorni il fanciullo.
(…)
Così per ciò che concerne l’intelligenza dell’amato, l’uomo innamorato non è in alcun modo utile né come guida, né come amico.
(...)

La rettitudine, il bene, l’intelligenza, la divina filosofia non possono comportare alcun riferimento a moralismi di origine cristiana. E dunque? Dunque, ci si dovrebbe soffermare sul significato della parola ‘responsabilità’; l’essere responsabili nei confronti dell’altro (l’essere chiamati a rispondere dei propri atti, qui connotabili come ultimi, ultimativi ‘durante’ il personale percorso di vita), dell’altro ‘erotizzato’ - non innamoramento o amore romantico, che pure ha comportato nella idealizzazione dell’amante, confuse ed estreme, diciamo, libertà - . Qui si tratta dell’altro come persona, ma una persona (si usa il significato moderno, e quindi certamente non maschera) non vissuta ‘piattamente’ nella sua orizzontalità quotidiana - si rifletta pure su quanto dico - ma nel suo essere o stare al proprio limite umano. Tutto è in gioco. C’è vincita e perdita: si è ai ferri corti, duttili, con la propria vita. Anche quella nascosta (al di là di ogni censura, convenzione, sistema percettivo ordinario, ecc.)

foto

Mario Benedetti — Fri, 23 May 2008 09:13:20 GMT

giuseppe conte: da “l’ultimo aprile bianco”

Mario Benedetti — Tue, 06 May 2008 10:00:14 GMT

Aprile che ritorna e che consuma nei
giardini di ginestre e di acanti, nei
voli di passeri invisibili e nei calendari
aprile che sgretola che versa dalle tiepide

foci le nuove nuvole – sulle
sue carte antiche ridisegna
le rotte per le mille chiglie dorate – che
si posa in questa piega della cadente

Europa su scalinate bianche palmizi e acquitrini, che
mescola i ricordi e i desideri, fu detto, e dà
il mal di capo. Ma ora flotte muovo-
no senza aver mai toccato porti, alzano

vele galeoni volanti, non sanno che
bandiera battono sconosciuti traversano
– non hanno più piedi del vento, degli scirocchi – le
piazze, le automobili in sosta, i palazzi in

fila le porte dei caffè aperte i pome-
riggi i volti degli uomini e cupole
grigie: i cani abbaiano dai cancelli.
Abbiamo scavato le montagne, gettato i ponti, che

cosa sarà domani di noi? (…)

stop chattering

Mario Benedetti — Mon, 05 May 2008 20:05:27 GMT

Riprendo in mente a memoria alcuni post: le foto di Infanzia; i Frammenti; gli Appunti; il pianto di Kafka morente… Alfred Kubin, attraverso il quale ho parlato anche di me; il breve discorso di Rothko; un mio Video… il pianista Boris Berezovsky e altre cose… poesie di giovanissimi, per esempio. Tutte le foto. Alcune mie poesie.

L’impressione è che, comunque, qualsiasi cosa uno faccia sia ininfluente. A livello mediatico, e se viviamo lì siamo fottuti. Ma io ora sono lì, o meglio, qui.

Anni fa avevo in testa una specie di comunità empatica, tipo i romantici Lake Poets. E davvero cosa, se non questo, in questo tempo, può essere esperienza (almeno tentativo) oltre la solitudine, lo ripeto: la solitudine!? E certamente in semi-clandestinità. Poi ci sono i giochi o giochini, di qualunque natura essi siano, per tirare avanti. Sento così.

Ma ho smesso di pensarci. Abbiamo fatto una rivista di poesia in francese a Brest (in Bretagna). Amici, storie e storielle, tante cose. Ma queste mie ultime parole passano ugualmente attraverso lo spossessamento dell’esperienza: cioè questo mezzo che uso.

E’ come su Myspace. Donne che mostrano, orgogliose e intricate nella carne del neonato, il loro neonato e forse non sanno che ci sono miliardi di figli al mondo e in più che tutto è pura immagine bidimensionale… ripetibile, consumabile.

Mi fa male questo. A chi fa male? A molti, credo. A molti. Dilunghiamoci ancora con questi puntini……………………………………………………………………………………………

Questo riguarda anche la scrittura, la lirica, la poesia lirica, soggettiva, che tutti facciamo (lo si fa per esprimersi
im-mediatamente - ma non dovrebbe essere così -, e MOLTI a volte scioccamente) o si cerca di oltrepassare, di ‘sfondare’.

Non ci pensate. Non fatevi del male. Io non me ne sto più facendo. ?????????????????????????

tiziana cera rosco, da "il compito"

Mario Benedetti — Wed, 30 Apr 2008 11:01:11 GMT

Tu dici – Resta
                    qui –.
Ma dove siamo
quando siamo
                 qui?
La mia Belva è rinchiusa nel giardino del retro
e mentre mi guardi capovolgo la testa.
Ho il collo spezzato dal grugnito sul recinto.
Sono già sulla sua lama viva e senza sella
già sulla colonna del midollo
fino alla sola vertebra d’acciaio
fino alla sola vertebra che conti.

– Resta
         qui – mi dici.
Ma io non sono salva.
Sto accelerando il nome di Dio tra le serpi
e anche questa velocità è inaccessibile.
Nessuno è sul punto di speranza.
Ci sono ancora molte luci da smorzare.
Molte aurore.

before the beginning and after the end

Mario Benedetti — Sun, 27 Apr 2008 11:42:46 GMT

herman melville - trad. cesare pavese

Mario Benedetti — Sat, 26 Apr 2008 09:21:51 GMT

(...)
E' forse [la tinta bianca] ch'essa adormbra con la sua indefinitezza i vuoti e le immensità spietate dell'universo, e così ci pugnala alle spalle col pensiero del nulla, quando contempliamo le profondità bianche della Via Lattea? Oppure avviene che nella sua essenza la bianchezza non è tanto un colore quanto l'assenza visibile di colore e nello stesso tempo la fusione di tutti i colori: avviene per questo che c'è una tale vacuità muta e piena di significato in un paesaggio vasto di nevi, un incolore ateismo di tutti i colori, che ci fa rabbrividire? E quando consideriamo quell'altra teoria dei filosofi naturali, che tutte le altre tinte terrene, qualsiasi decorazione maestosa e graziosa, le dolci sfumature occidue dei cieli e dei boschi, e i velluti dorati delle farfalle e le guance di farfalla delle ragazze - quella teoria che tutte queste cose sarebbero soltanto astuti inganni non connaturati in realtà alle sostanze, ma soltanto sovrapposti dall'esterno, cosicché tutta la divina Natura si dipingerebbe soltanto come la prostituta le cui lusinghe non ricoprono altro che l'intimo sepolcro - e quando andiamo ancor oltre e pensiamo che il mistico cosmetico, il gran principio della luce, che produce ciascuno dei suoi colori, rimane in se stesso sempre bianco e incolore e, se operasse sulle cose senza un mezzo, vestirebbe ogni oggetto, persino le rose e i tulipani, con la sua tinta vacua: quando meditiamo tutto questo, l'universo paralizzato ci sta innanzi come un lebbroso; e come quei risoluti viaggiatori della Lapponia che si rifiutano di portare occhiali colorati sugli occhi, così lo sventurato miscredente contempla, tanto da accecarsi, il monumentale sudario bianco che gli ravvolge ogni prospetto intorno.
(...)

Da Moby Dick, cap. XLII

p. l.

Mario Benedetti — Sat, 26 Apr 2008 09:25:56 GMT

arvo pärt: cantus in memory of benjamin britten

Mario Benedetti — Tue, 22 Apr 2008 09:40:53 GMT

• ASCOLTA Cantus in memory of Benjamin Britten

dormi

Mario Benedetti — Tue, 22 Apr 2008 09:14:00 GMT

Scite puer, mellite puer, nate unice, dormi,
claude, tenelle, oculos, conde, tenelle, genas.
ipse sopor: non condis, ait, non claudis ocellos?
(...)

Giovanni Pontano, Naenia quinta

DOVE COMINCIO ANCH'IO

Mario Benedetti — Tue, 15 Apr 2008 20:33:00 GMT

Dove comincio anch’io
è il quaderno numero 15 della collana OTTAVO
a cura di Roberto Dossi e Marco Rota.
Contiene un poemetto inedito di Mario Benedetti
stampato a mano con i torchi dell’Ex Gelateria di via Guinizelli 14
in centocinquanta esemplari numerati.

Milano, febbraio 2008

wim wenders: der himmel über berlin

Mario Benedetti — Mon, 14 Apr 2008 08:45:16 GMT

gilbert dupuis: coin perdu

Mario Benedetti — Sun, 13 Apr 2008 10:17:43 GMT

Gilbert Dupuis: Coin perdu (1999)

Angolo perduto, angolo che potrebbe essere chiamato angolo morto. Ma dove tutto potrebbe
convergere in una prospettiva forzata, fuori campo.

franz kafka: sono io che me ne vado

Mario Benedetti — Wed, 09 Apr 2008 13:40:06 GMT

(...)
Nella notte fra il 9 e 10 Agosto 1917 Kafka accusò una grave emottisi, cioè sputò sangue. Il 4 Settembre gli fu diagnostica la laringite tubercolare, una malattia difficilmente guaribile per quei tempi.
(…)
Dal Settembre 1918 il suo male iniziò ad aggravarsi. Di lì seguirono soggiorni di cura sempre più lunghi a Turnau, Schelesen, Merano, Matliary (Monti Tatra in Slovacchia).
(…)
Nell'estate 1923 durante un soggiorno nella stazione balneare di Müriz (Mar Baltico) conobbe Dora Diamant. I due decisero di convivere e il 24 Settembre si trasferirono a Berlino. L'inverno 1923/24, particolarmente freddo, fu durissimo anche per l'inflazione galoppante, la miseria, la mancanza di carbone.
(…)
A fine Febbraio la malattia subì un repentino aggravamento e il 17 Marzo il suo amico Max Brod lo riaccompagnò a Praga perchè potesse godère di un'assistenza migliore.
(…)
Purtroppo le sue condizioni peggiorarono e venne ricoverato nel sanatorio Wiener-Wald alla periferia di Vienna.
(…)
Lì lavorava Markus Hajek, il più famoso rinolaringoiatra austriaco che fra l'altro aveva operato Freud per un tumore alla mascella.
(…)
Hajek considerava Kafka un caso disperato dato che ormai il paziente non poteva più muovere la bocca.
(…)
Il 19 Aprile su decisione degli amici fu trasferito in un altro sanatorio viennese, l'Hoffman a Kierling. Al suo capezzale c'erano Dora, Max ed il dottor Robert Klopstock. Non potendo più parlare scrisse al giovane amico un biglietto.
(…)
Negli ultimi giorni le iniezioni di morfina non gli facevano più effetto e per di più Kafka non poteva né deglutire né mangiare.
(…)
La sera precedente il giorno della morte, scoppiò in un lungo pianto, dapprima silenzioso e poi convulso.
(…)

alessandra frison: tre poesie

Mario Benedetti — Wed, 14 May 2008 16:19:45 GMT

http://alessandrafrison-blog.myblog.it

Come ogni altra seria giornata
umida più del sonno dopo i doveri
mancati e le cinghie sempre
più strette sui numeri del calendario
le mani dichiarate ai gesti incerti della casa,
una stoviglia non è
al suo posto,
come Gianluca nel soffitto di Milano
si beve il suo Kierkegaard
un po’ nel suo bicchiere, un po’ con me,
dice che la cenere è finita
e la veglia fino al mattino si farà
insieme di primavera.

***

Spingo su seguiti antichi
il binario della giornata
nella chiusa
cerniera dell’incontro,
era di maggio e quasi
novembre lo chiamava
lacero sui corridoi.
Di infrangerci le ossa il tempo
ha dato il suo esempio
così tanto se mi conto
i minuti che avanzano
appesi alla ringhiera qui
sul Naviglio Grande,
poche facce si sgomentano
e lo allevano nel cuore
il veleno che rimorde
assieme a te divide
il sentiero dei corvi.

***

Sopra la linea ventiquattro
lo sgranarsi di via Larga tra i sedili
cosparsi di ogni voce, non si sa,
sul domani, sul comune,
tanto vale distrarmi e contenta
dei solchi di periferie che vanno
a rastremare terra acqua colline mi domino
in questa carovana di sguardi da accettare se non
amare alla cieca nel ventre
nel rapido affollarsi di mani
nel sogno di noi, muto.
In ogni parola
il silenzio paga la sua musica.

midnight pub

Mario Benedetti — Sat, 05 Apr 2008 11:09:30 GMT

The first MetalPub in Milan

midnight sun: nemesis

Mario Benedetti — Fri, 04 Apr 2008 12:42:57 GMT

• Ascolta NEMESIS dei MidnightSun [4.5M]

da: umana gloria

Mario Benedetti — Wed, 02 Apr 2008 14:09:16 GMT

Passi lontani, bambini crespi nell’aria forte,
il piccolo gelo delle mani tenute vicine a prendersi. Oh inverno.
Nel freddo, il sigaro di Vanni, l’erba bianca e dura, giocare.
Abbiamo imparato nelle nostre case il modo di mangiare.
I tetti, quei tetti mi dicevano che io ero i miei occhi e non altri.

Nel freddo, adesso, ho un po’ di febbre e qui da solo…

Una volta sono venute le luci prima di dormire e c’era la nonna.
C’era la legna da preparare per il carbone e Ernesta
doveva scendere alla locanda a comprare il toscano.
La jarbe jenfri i claps sul ôr de strade.
L’erba tra i sassi sull’orlo della strada.
La piccola staccionata.
Noi non possiamo scendere più così.

Servirebbe guardare da lontano, pensare che si guarda.

Pieno un pomeriggio di dormiveglia voglio stare.

Stare con le nuvole ferme come una cosa bianca delle montagne.

In una finestra si ricorda il vento tra le foglie.

“Mi dici che non vieni e così penso
se anche verrai non ti dirò niente
ma se non parlerò tu capirai
che non ti voglio”.

Era una che diventava una. Oh inverno.

antónio gedeão: una poesia

Mario Benedetti — Mon, 31 Mar 2008 18:58:21 GMT

ADDIO, LISBONA

Me ne vado dall’Altro Lato
in un traghetto di servizio.
Fa finta di muoversi, ma non si muove;
sembra un giocattolo.
Si piazza l’uomo al timone.
Tutto ondeggia, cigola e trema.
Sbuffa il vapore nella caldaia.
Un bambino lancia un gridolino;
si è spaventato per il fischio
del traghetto di servizio.

Tutto tronfio, traballa
come un pupazzo di corda.
Non so se va, o se resta.
Si vede solo che traballa
e oscilla da una sponda all’altra.
Lamiere di sole, corrusche
come lame di spada,
fendono il rollio delle acque
e fiammeggianti spruzzano
lustrini di madreperla.
Sotto quella pioggerellina dorata,
la barchetta tenera e molle
si allontana, pigra,
sulle orme del sole.

Ad ogni giro di pale
macina le acque che ha intorno,
nei mulinelli che crea,
negli schizzi che mi porta
e mi tempestano di goccioline,
ci sono scintille rutilanti,
schegge di marcassite,
politure di pirite,
clivaggi di diamanti.

In un’ipnosi collettiva,
come un fregio di ammaliati,
gli occhi perduti in lontananza
in un’attesa di trance,
tutti insieme, sulla murata,
in una sonnolenza d’oppio,
vediamo, nel pomeriggio stordito,
Lisbona televisionata
su un panoramico cinemascope.
Il sole e l’acqua cospirano
in un'intrigante bellezza,
inondano l’aria d’indolenza,
di effluvi sfuggiti
da una diga stregata.
Fulva, nel cielo infuocato,
composta come chi sta in posa,
la città è colorato
scenario di apoteosi.

Ci sono fazzoletti agitati
negli occhi di tutti noi,
desiderio di innamorati,
la voce spezzata.
In questa kermesse dell’aria,
in questa festa di suoni,
chi ha il coraggio di credere
che gli uomini non sono buoni?

Addio, Addio, marittima
città di calafati,
rubra di acqua marina
pietra di molti carati.
Issa le vele, marinaio,
la rotta è verso Calcutta.
Oh che venticello basso!
Che mare piatto e nudo!
Oh, della gabbia! Stai allerta!
Attenzione ai banchi di sabbia.
Eccomi, alla scoperta
delle Indie Orientali.

Non ho paura di nulla,
né temo alcunché.
La vita è leggera e ricamata,
come questa resta di schiuma.
Tutti sono seri e buoni!
Non esistono uomini malvagi!
Addio, Tago! Addio, Lisbona!
Addio, Ribeira das Naus!
Addio! Addio!Addio! Addio!

Traduzione di Clelia Bettini

monteprato

Mario Benedetti — Sat, 29 Mar 2008 10:13:32 GMT

appunti

Mario Benedetti — Sat, 29 Mar 2008 10:19:59 GMT

Ho visto sulle homepage di myspace molte poesie. Ne ho viste molte nei blog, e in piccoli “file” sconosciuti.

Mi sono a suo tempo imbattuto, come è successo a tanti, in un verso famoso: “Ci sono ancora canti da cantare al di là degli uomini”. Quindi non per me. Non per voi. Cosa cavolo ha scritto Paul Celan in questo verso?

Oltre a ‘esprimere’ se stessi (1), c’è dell’altro?

L’ultimo mio “post” è leggibile come una sorta di trapasso (il testo scritto non è il testo letto) dalla ricognizione dell’umano, secondo le mie forze, a questa dimensione (2) che ricordo e ricordiamo passare da Hölderlin in Paul Celan (R.M. Rilke, T.S. Eliot, Yves Bonnefoy, ecc.).

Hölderlin, la Torre-dimora sul fiume Neckar. Vista, toccata. E una passerella, le barche su questo piccolo fiume. Tübingen , la cittadina tedesca.

Ritorno all’oblio dell’ “io” (di cui ho scritto sull’Almanacco dello Specchio 2007 (3), Mondadori, ecc.). Credo abbia una portata non indifferente per la poesia lirica. Ossia? Cioè?

L‘oblio dell’ “io”, nel mio nuovo libro che uscirà a settembre, è certamente diverso da quanto si può capire da ciò che ho scritto lì, presentando quei giovani autori.

Dunque, riassumendo, tre modalità a cui pensare. Ma l’oscurità viene di nuovo a farmi visita. E rimane.

***

F. HÖLDERLIN

Quando l’uomo vive al di fuori di sé
e ciò che ne rimane gli fa segno,
allora è come se un giorno si staccasse dai giorni
perché l’uomo si mostri a questo resto
separato e rigettato dalla natura.

Come è solo nell’altra grande vita
dove intorno verdeggia la primavera
e perdura un’estate amica
fino a quando l’anno sprofonda veloce dentro l’autunno
e in un volo incessante le nubi intorno a noi.

(28 luglio 1842)

P. CELAN

IL CUORE SELVATICO, reso domestico,
dal colpo mezzo cieco,

nel polmone,

grumi di respiro che gorgogliano,

lentamente, lambita di sangue,
prende forma
la rara promessa
del lato destro,
parallela-
vita.

(1970)

переход ("transizione")

Mario Benedetti — Fri, 28 Mar 2008 14:32:42 GMT

[Per ascoltare la lettura dal vivo, cliccare sul testo...]

Dove comincio anch’io
è il quaderno numero 15
della collana OTTAVO
a cura di Roberto Dossi e Marco Rota
Contiene un poemetto inedito
di Mario Benedetti
Stampato a mano con i torchi
dell’Ex Gelateria di via Guinizelli 14
in centocinquanta esemplari numerati

Milano, febbraio 2008

Com’è vuoto qui, come ti chiami? L’intonaco venuto giù a pezzi sulla panca del corridoio, le tende qui e là. Non importa come. A metà nell’ombra, alluso dalla forma in cui percepirti, dalle frasi in cui puoi parlare. E io soltanto gli occhi verso una stanza, nel modo che si ripete verso stanze di altre città, dove le strade salgono e dove le strade scendono, dove il mare è a diciotto chilometri. Ero sulla panca, tra gli alberi, dietro la Villa. Sono Marina, mi riferivo a Marina, a uomini, a panche di pietra, a te. Lo guardava, gli occhi erano per qualcosa, le dita sull’asse della panca, la schiena contro la parete. Oscillava il capo ma il viso conservava la sua posizione di viso, il vento che vuole dire tanti altri corpi soltanto. C’era un viso chiuso raccolto nella pelle, che si rivolgeva all’interno. Si cercava dove nessuno tocca. Era possibile incontrarlo col bisbiglio, era possibile con gli occhi appena aperti, avvicinarlo col tu. Marco, sono qui? dove sono, Marco? per te dove sono, sono qui?...

Da Dove comincio anch’io

***

LEGGI un recente breve saggio sull'ultima poesia italiana e su Umana gloria apparso sulla rivista statunitense di Chicago Poetry

Sparizione

Mario Benedetti — Wed, 19 Mar 2008 12:06:40 GMT

Esiste una segreta convergenza tra alcune grandi anime del Novecento quali Fuocault, Deleuze,
Debord e Mishima, che può essere illuminata a partire dalla nozione di 'estetica della sparizione'.

annalisa trentadue: due poesie

Mario Benedetti — Mon, 07 Apr 2008 19:59:14 GMT

Nel silenzio

Lo squillo è così forte,
assordante,
tutto intorno a me
sparisce.

Lento il tuo respiro, lieve il tuo sorriso,
calmo il tuo dolore.

Il silenzio.

Pallida come la neve, sì,
sei così stanca,
le tue palpebre tutta la notte
non hanno riposato,
la tua mano tutta la notte mi ha cercata,
le tue lacrime tutta la notte hanno accarezzato il cuscino.

- Pronto?!
…ho paura.

Mi sei davanti,
ma non ti vedo,
ti cerco, urlo,
mi senti? lo sento,
ti ho davanti,
ma non ti vedo.

Rifletti nelle lacrime, mie,
improvvisamente dei volti,
un silenzio, un bisbiglio lontano,
spoglie pareti bianche,
lo stridio di un letto, freddo.

Oggi come ieri
imprigionata
in quell’indimenticabile squillo.

(29/ottobre/1997
29/ottobre/2007)

***

Oltre il tempo

Il tuo sguardo va oltre,
oltre le ringhiere, oltre un cancello mai aperto.

Fuori un cortile ghiaioso, polveroso
di gesso rosso, sgretolato.

Graffia, solcando un terreno così arido
e brucia, ardendo rami, terra, volti.

thomas bernhard, in hora mortis

Mario Benedetti — Thu, 13 Mar 2008 17:02:09 GMT

La Tua voce sarà la mia voce
nell’amarezza
la Tua voce che sparge il morire
in rigidi solchi
che mi distrugge
Signore la mia preghiera crea dalla notte e dal timore
il sole
la luna
la Tua voce è la mia voce
Signore sono in te
schiacciato nel mio tormento
che mi infiamma gli occhi
perché bruci il mio Dio nel fuoco
della Tua ira
che spinge il suo aculeo
nel mio cervello di sangue.

***

Signore lasciami dimenticare
la mia anima
e il tormento degli occhi
e il pugnale di stanche labbra
e il fuoco verde di lontane capanne
la bocca di ogni stagno
dimenticare
Signore
mio Dio
il giorno
che mi ha squarciato il grido
che gridai
e il corteo dei molti uccelli
è in pezzi la mia ira
e libero il mio sangue
in fiumi.

Da Thomas Bernhard, In hora mortis, SE 2002

nimis

Mario Benedetti — Wed, 12 Mar 2008 18:56:05 GMT

guido morselli e dante virgili

Mario Benedetti — Tue, 11 Mar 2008 15:35:28 GMT

Il protagonista di Dissipatio H.G., romanzo di Guido Morselli, è uomo lucidissimo ironico ipocondriaco e soprattutto “fobantropo” attirato da un feroce solipsismo. Decide di annegarsi in uno strano laghetto in fondo ad una caverna, in montagna. Ma questo non accade, perché all’ultimo momento cambia idea: secondo il suo pensiero, se si fosse ucciso, il genere umano sarebbe scomparso. Comincia allora un’appassionante monologo, sullo sfondo di una solitudine assoluta e di un silenzio rotto soltanto da qualche voce di animale o da qualche ronzio di macchine che continuano a funzionare. Il mondo è ora popolato soltanto da “ oggetti vicini e irraggiungibili, noti e irriconoscibili, sfigurati”.

Nel romanzo La distruzione, Dante Virgili ci presenta la storia di un quarantenne ex interprete delle SS in Italia, e ora correttore di bozze presso un giornale governativo, al quale la caduta del folle sogno di grandezza hitleriano, che egli aveva assunto totalmente, ha ingigantito ancora di più il cancro distruttivo che lo possiede, complici un fisico sgradito alle donne e una società che rischia continuamente di ripetere i propri errori. Il suo sogno delirante è dunque ormai uno solo: la distruzione totale dell'uomo. L'originalità, l'intelligenza, il fascino sinistro che il libro emana, stanno nell'aver saputo riprodurre questa cellula degenerata dal di dentro fino al punto da darci il brivido allarmante delle ragioni che sembrano giustificarla, quella parte di ambigue ragioni che anche queste formazioni neoplastiche finiscono per mostrare, e le cui spore si ha l'impressione che più o meno coscientemente si annidino dappertutto.

Dalle introduzioni ai due romanzi.

frammenti

Mario Benedetti — Mon, 10 Mar 2008 10:40:11 GMT

(…)

La bellezza delle lacrime. La trasparenza.
Tutto è vicino e lontano.
Io a frammenti di te, di noi.

Progetto di vita in cui non saremo,
non siamo, non fummo.
“Sai” non è un “tu”, eppure è da lì.

Bocca sul catino. Non ho madre.
Padre, di me stesso padre.
Sul cielo stellato.

Che cos’è questa poesia? L’ho scritta suggestionato da Bataille, rimontando parti: Il supplizio, secondo capitolo del libro L’esperienza interiore. Si capisce? Il mio testo, intendo. Riporta frasi di Bataille. Sofferenza, angoscia, disgusto mantenuti. La ”trasparenza” produce “frammenti”. L’“eppure è da lì” è il dato concreto esperienziale. Padre di me stesso, senza padre. Dio di me stesso, senza Dio. Con l’innalzamento ‘dissolvente’ del tempo e del non-tu, e l’immagine del catino-vomito come cielo stellato. Cielo comunque. L’espressione. Eppure l’espressione in sé (Bataille), qui la poesia, è in fondo una forma di dépense (dispendio, consumo). Ma se resto muto, è come se non ci fossi. Dunque comunico, devo. Piccola progettualità discorsiva.

I

Lo sai che ci siamo incontrati. Non fare finta. Non fare finte. E allora? Sei un corpo che si dà, si dice così. Lo dicono. Senza amore. Una vecchia storia? No. Corpo cinico, crudele. Ma vulcano in sommovimento interno, con amore. E’ tutto.

Chi parla?

Sono in diversi a ballare nella gabbia. Uno ricorda sé. Un altro, sé. In tre o quattro. Ho guardato in foto la Tangenziale che ti porta al mare. In costume, foto che mi volevi inviare e non lo farai. E’ tutto.

Frasi nella vita.

II

Sto con una donna distante nello spazio ma non nel tempo che mi ama. Io no. In questa mia vita esposta, in estensione, diffranta. E’ tutto.

Chi parla?

Nessuno è geloso. Ho il cellulare che suona spesso, se voglio. C’è un locale, a portata, di buona birra, ora deserto. E’ tutto.

Frasi nella vita.

III

Il deserto.

IV

Abbiamo giocato a calcetto. Un giorno inoltrato insieme. Due, tre. Hai 33 anni, hai 29 anni, hai un po’ di te che vive. E tu hai gli occhi azzurri. Affascinante. E’ arrivata con un giovane bruno che vorrebbe ritornare con la moglie. E’ tutto.

Chi parla?

“Du, du hast, du hast mich. Du, du hast, du hast mich”. Cantano alla radio che tengo accesa. Ballano il tango martedì e venerdì alle 9. Mangio lì, vieni? Bacio. E’ tutto.

Frasi nella vita.

V

Sei arrivata per andartene. Non fare così. Resta. O non venire. Ma non è possibile, non è possibile! Lo sai. E ancora me lo chiedi? E’ tutto.

Chi parla?

Frasi nella vita.

VI

Addio Guillaume Apollinaire, versi di Cortège.

“Gente passava e vi cercavo il mio corpo.
Tutti quelli che sopraggiungevano e non erano me stesso
portavano a uno a uno (forse a due a due, coppia amante) i
pezzi (gli arti) di me stesso.
Mi costruivano a poco a poco come s’innalza una torre.
Popoli si accatastavano e io apparivo
formato da tutti i corpi e le cose umane.”

Addio torre innalzata. Popoli. Ho le pastiglie per la notte. Guardo i comignoli mentre altri guardano altro. Vado a letto tra poco. E’ tutto.

(…)

kassel: dokumenta

Mario Benedetti — Fri, 07 Mar 2008 21:38:38 GMT

Video che ho realizzato nel 1994. Riprese e montaggio miei dalla manifestazione di arte contemporanea "Dokumenta", che si tiene a Kassel (Germania).

azzurra d'agostino: una poesia

Mario Benedetti — Fri, 07 Mar 2008 18:55:18 GMT

Celle

Dalle vedute di rade foglie e scalcinati muri
muraglie dove dietro ci si siede e si sospira:
è da qui che tutto è più chiaro.

Quando ad esempio si parla
di madri e passato, e si pensa
a cosa non c´è ma che pure c´è stato
gli occhi si muovono in modo diverso.

Il resto è tutto venuto dopo quando
abbiamo cominciato a vedere quello
quello che mai avremmo voluto sapere.

Le volpi, di notte, se ci badi le senti, da quel lato
e con loro anche si sente l´odore di aperto, di prato.

(inedto)

berezovsky plays liszt

Mario Benedetti — Sun, 06 Apr 2008 16:57:55 GMT

giuseppe conte: una poesia

Mario Benedetti — Wed, 05 Mar 2008 19:44:31 GMT

Entrano nella morte con i capelli
raccolti dietro la nuca, in un sorriso
prosciugato, abbandonati
su un fianco, inclini a scendere
senza ricordi, hanno mani
estranee, cadute; in molti reggono
lo specchio dentro la destra.

Entrano dove non si muore più. Traversano
buio e profondità. Riaffiorano
sugli orli di un mare smosso da delfini
volanti, da draghi, da quadrighe
di grifoni.

Non fu un uomo questo che vedi sgretolato
in foglie, cortecce, calcinacci, intorno
a un teschio. Fu gioia senza nome, leggera,
di pietre, di ali, di sole.

marcinelle 1956

Mario Benedetti — Fri, 07 Mar 2008 21:40:34 GMT

L'8 agosto 1956, un incendio scoppiato in uno dei pozzi della miniera di carbon fossile del Bois du Cazier, a Marcinelle in Belgio, causò la morte di 262 ...

l'umano per sé è stato

Mario Benedetti — Tue, 04 Mar 2008 19:22:12 GMT

Lascaux - Paleolitico Superiore

serbia

Mario Benedetti — Mon, 03 Mar 2008 10:03:28 GMT

pasolini ed ezra pound

Mario Benedetti — Sun, 02 Mar 2008 12:18:45 GMT

addio, sole!

Mario Benedetti — Fri, 29 Feb 2008 19:32:00 GMT

Secondo uno studio di ricercatori dell'univesità del Sussex fra 7 miliardi di anni il sole sarà senza energia.
La terra dovrebbe sopravvivere
Addio sole, ecco come morirà,
diventerà una piccola stella.

di LUIGI BIGNAMI

Sarà una lotta per la sopravvivenza. Il Sole diventerà un mostro centinaia di volte più grande di oggi e la Terra cercherà di sfuggirgli lasciando la sua orbita per spostarsi verso l'esterno del sistema solare. Poi l'atto finale: se il nostro pianeta riuscirà ad agganciarsi alla forza di gravità di un gruppo di asteroidi, allora potrà sopravvivere quasi in eterno. Altrimenti verrà fagocitata nell'ultimo sussulto del Sole.

Questa è la storia della fine dei tempi, almeno per quel che riguarda il nostro sistema solare, come è stata ricostruita con dettagli mai ottenuti finora dai ricercatori dell'Università del Sussex (Gran Bretagna) e pubblicata su Astrophysics. La ricostruzione è stata realizzata studiando nei particolari come si sono evolute sei stelle a noi vicine e che assomigliano in tutto e per tutto al nostro Sole.

Nessuna paura, tuttavia, per questi drammatica ricostruzione: ciò di cui stiamo parlando avverrà tra 6-7 miliardi di anni, quando l'umanità, molto probabilmente, avrà già lasciato il nostro pianeta per raggiungere mondi più ospitali. Il nostro Sole è una stella che ha una vita di circa 13 miliardi di anni e poiché circa 5 sono già trascorsi dalla sua nascita, la sua agonia inizierà tra 5 miliardi di anni. A quel punto inizierà a "morire" perché nel nucleo non vi sarà più idrogeno, la cui fusione oggi produce energia.

La stella inizierà allora a bruciare l'idrogeno che si trova negli strati più esterni; per questo motivo il Sole si espanderà fino ad assumere un diametro 250 volte superiore a quello di oggi. Ma la Terra ce la farà a fuggire dal mostro in crescita. Spiega Robert Smith, che ha guidato la ricerca: "Durante la fase di agonia il Sole perderà parte della sua massa e di conseguenza la forza d'attrazione diminuirà. In tal modo la Terra tenderà ad allontanarsi dalla sua orbita attuale".

Tuttavia la parte più esterna dell'atmosfera del Sole, che sarà estremamente tenue e quasi impercettibile, raggiungerà comunque la Terra rendendo la vita impossibile. I mari evaporeranno riempiendo l'atmosfera di vapore acqueo, un potente gas serra, che porterà la temperatura a livelli impossibili per la vita dell'uomo, se mai esisterà ancora.

Il Sole, poi, si ridimensionerà finché la pressione dei gas non innescherà le reazioni nucleari che trasformeranno l'elio in carbonio e ossigeno. Quando anche l'elio sarà terminato si avrà una nuova espansione della stella che potrebbe raggiungere la Terra nella sua nuova orbita e vaporizzarla. Nessuna possibilità di scampo? "No, una esiste - spiega Smith - Se la Terra dovesse ricevere dagli asteroidi una piccola correzione della sua orbita, ad esempio una volta ogni 6.000 anni, essa potrebbe allontanarsi così tanto dal Sole da sopravvivere anche all'ultimo sussulto".

Terminata questa fase il Sole si ritrarrà di nuovo fino a diventare una piccola stella chiamata "nana bianca". Non emetterà più energia e i pianeti diverranno giganteschi massi e bolle di gas del tutto inerti che forse continueranno a ruotare attorno alla loro stella ormai morta o forse si allontaneranno per sempre per perdersi nella galassia.

Ovviamente se l'umanità non avrà provveduto per tempo a lasciare il sistema solare di essa non vi sarà più alcuna traccia. Eventuali alieni potrebbero trovare indizi della nostra esistenza solo se intercetteranno le sonde che avremo lanciato per studiare il sistema solare da più lontano.

kassel - antwerpt

Mario Benedetti — Tue, 26 Feb 2008 19:53:09 GMT

Video che ho realizzato in questi giorni , con vecchio materiale: riprese riguardanti Dokumenta di Kasssel (Germania) e la città di Anversa (Belgio).

luca sossella editore - nuova collana

Mario Benedetti — Mon, 25 Feb 2008 20:50:50 GMT

http://www.lucasossellaeditore.it/viaggi.html

http://www.lucasossellaeditore.it

Viaggi presentimentali (Dal lat. viaticus ‘via, cammino’ e praesentire, comp. di prae- ‘pre-’ e sentire ‘sentire, intendere’) – Vale come avvertimento mobile e volatile che precede la considerazione degli indizi del futuro che si palesano provocando inquietudine e apprensione: viaggiando presentivo che avrei dovuto cercare qualche informazione qui.

Le opere presentate in questa collana saranno composte appositamente per i sottoscrittori, durante il periodo stesso in cui si articolerà il loro patto con l’autore. A partire dalla pubblicazione del primo fascicolo, i trecento grandi lettori e committenti dell’opera potranno contattare ogni domenica, per commenti, suggerimenti e questioni relative allo stato del lavoro, il loro autore (o sotto-sottoscrittore) attraverso questo sito. Alla fine di ogni fascicolo, l’editore, dopo l’elenco dei sottoscrittori, pubblicherà il resoconto dei costi e dei ricavi dell’intera operazione.

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"Di tutti gli svariati modi di cominciare un libro attualmente in uso nel mondo conosciuto, confido che il mio sia di gran lunga il migliore, e senz’altro quello piú religioso, dal momento che comincio con lo scrivere un periodo, e poi mi affido a Dio Onnipotente per il successivo."
Laurence Sterne

Il romanzo Dai cancelli d'acciaio, che Gabriele Frasca scriverà “in diretta” solo per quanti sottoscriveranno l'opera, potrà essere acquistato ogni quattro mesi a partire dal febbraio 2008 in cinque volumi o, con la voce dell'autore, in mp3.
Il singolo fascicolo o il file mp3 da scaricare costerà 10,00 euro.
Chi volesse entrambi i formati, potrà acquistarli per 15,00 euro.
L’abbonamento ai cinque volumi o file mp3 costerà 40,00 euro (o 60,00 euro nel caso si acquistino entrambi i formati) e comprenderà il raccoglitore disegnato e illustrato da un artista.

Che cosa succede la notte fra il venerdí e il sabato nella megadiscoteca Il Cielo della Luna, sorta in un niente, come un bubbone o un fungo, a Santa Mira? E che cosa ci fa lí, appeso come un quarto di bue in un alveare di schermi rilucenti, il segretario privato del cardinale Bruno? C’entra qualcosa il cosiddetto Protovangelo di Giovanni? O è invece la prospettiva di partecipare da protagonisti ai dvd commercializzati dalla Defective Vows Disc a indurre ogni volta centoquarantasette persone a dissipare i propri soldi, e non solo, nei sotterranei del locale? E perché si contendono una cintura piena di esplosivo i rispettabili professionisti che affollano mascherati le riunioni dei Figli dell’Evento? Per saperne di piú, basterà dare un’occhiata da vicino, il prossimo venerdí, alla misteriosa struttura gestita da Moira Mori. Ma non vi converrà entrare, se non si sa come uscirne. Restate, badando di evitare le ronde dei buttadentro, al di qua della recinzione, a scrutare per quanto è possibile Dai cancelli d’acciaio.

My videoart

Mario Benedetti — Sat, 23 Feb 2008 11:41:58 GMT

SE PER CASO LA NOTTE SPETTRI

Video risalente al 2005: Slovenia dall'automobile, con musica da Miles Davis, e montaggio di una lettura a voce femminile da una poesia di Sergej Esenin, in buio e segretel.

maurice blanchot: thomas l'obscur + video about exorcism

Mario Benedetti — Thu, 21 Feb 2008 12:50:50 GMT

da Thomas l'obscur, Gallimard 1950

(...)
Suo malgrado, l’impressione era così netta e penosa che gli era quasi impossibile non cedervi. Persino se ne avesse contestato la verità, avrebbe avuto il più gran danno a non credere a qualcosa di estremo e violento, perché con ogni evidenza un corpo estraneo si era alloggiato nella sua pupilla e si sforzava di spingersi più lontano. Era insolito, assolutamente fastidioso, tanto più noioso in quanto non si trattava di un oggetto insignificante ma di alberi interi, di tutto il bosco ancora fremente e pieno di vita. Avvertì ciò come una debolezza che lo screditava. Non fece nemmeno più attenzione ai dettagli degli eventi. Forse un uomo si introdusse là attraverso lo stesso varco, non avrebbe potuto affermarlo né negarlo. Gli sembrò che le onde invadessero lo spazio d’abisso che era diventato. Tutto ciò lo preoccupava solo minimamente. Non nutriva interesse che per le sue mani, impegnate a riconoscere gli esseri mischiati a lui dei quali discerneva parzialmente l’aspetto: un cane rappresentato da un orecchio, un uccello che sostituiva l’albero sul quale cantava. Grazie a questi esseri abbandonati ad azioni che sfuggivano a qualsiasi interpretazione, sorsero edifici, città intere, città reali fatte di vuoto e di migliaia di pietre ammucchiate, creature che rotolavano nel sangue e talvolta laceravano le arterie, che rappresentavano il ruolo di quelle che una volta Thomas chiamava idee e passioni. La paura così si impadronì di lui che non si distingueva in niente dal proprio cadavere. Il desiderio era questo stesso cadavere che apriva gli occhi e, sapendosi morto, risaliva maldestramente fin nella bocca come un animale inghiottito vivo. I sentimenti lo abitarono, poi lo divorarono. Era stretto, in ogni parte della sua carne, da mille mani che non erano che la sua mano. Un’angoscia mortale batteva contro il suo cuore. Sapeva che intorno al suo corpo il suo pensiero, confuso con la notte, vegliava. Sapeva, terribile certezza, che anch’esso cercava una via d’accesso per entrare in lui. Contro le sue labbra, nella sua bocca, si sforzava in un’unione mostruosa. Sotto le palpebre creava uno sguardo necessario. E allo stesso tempo distruggeva furiosamente quel viso che abbracciava. Scomparvero le città prodigiose, in rovina. Le pietre furono rigettate al di là, trapiantati gli alberi, le mani e i cadaveri portati via. Solo il corpo di Thomas continuò a restare, privo di sensi. E il pensiero, rientrato in lui, scambiò contatti con il vuoto.
(...)

Traduzione di Laura Sergio

deleuze su de sade e masoch

Mario Benedetti — Wed, 20 Feb 2008 12:19:29 GMT

(...)

Ritroviamo Sade e Masoch. Sade e Masoch rappresentano le due grandi imprese di una contestazione, di un rovesciamento radicale della legge.
Continuiamo a chiamare ironia il movimento che consiste nel superare la legge verso un più alto principio, per riconoscere alla legge soltanto un potere secondo. Ma cosa accade precisamente quando il principio superiore non esiste più, non può più essere un Bene capace di fondare la legge e di giustificare il potere che essa gli ha delegato? Sade ce lo dice.

(...)

Ma, anche e soprattutto, soltanto la legge origina il tiranno, e, come dice Chigi in Juliette: "I tiranni non nascono mai nell'anarchia, li vedrete sorgere solo all'ombra delle leggi, o da esse autorizzati". Questo è l'essenziale del pensiero di Sade: il suo odio del tiranno, il modo in cui mostra che la legge rende possibile il tiranno. Il tiranno parla il linguaggio della legge, non ha altro linguaggio. Ha bisogno dell'"ombra delle leggi"; e gli eroi di Sade si trovano investiti di una strana antitirannia, parlando come nessun tiranno potrebbe parlare, come nessun tiranno ha mai parlato, istituendo un contro-linguaggio.

(...)

Viceversa, sarebbe insufficiente presentare l'eroe masochista come sottomesso alle leggi e lieto di esserlo. Si è altrove segnalata tutta la derisione insita nella sottomissione masochista, e la provocazione, la potenza critica, insita in questa apparente docilità. Semplicemente il masochista attacca la legge da un lato diverso. Chiamiamo umorismo non più il movimento che sale dalla legge verso un più alto principio, ma il movimento che discende dalla legge verso le sue conseguenze. Tutti conosciamo i modi di raggirare la legge per eccesso di zelo: è mediante la sua scrupolosa applicazione che si tende a mostrarne l'assurdità, e a suscitare precisamente quel disordine che si presumeva dovesse impedire o scongiurare. Si prende la legge in parola, alla lettera; non si contesta il suo carattere ultimo o primo; si fa come se, in virtù di questo carattere, la legge riservasse a sé i piaceri che ci vieta.

(...)

L'umorismo masochista è il seguente: la stessa legge che mi impedisce di realizzare un desiderio sotto pena di una conseguente punizione è ora una legge che pone la punizione all'inizio e mi ordina di conseguenza di soddisfare il. desiderio. Tutt'al più il masochista trova nella punizione o nel dolore un piacere preliminare; ma il suo vero piacere lo scopre dopo, in quello che l'applicazione della punizione rende possibile. Il masochista deve subire la punizione prima di provare il piacere. Sarebbe dannoso confondere questa successione temporale con una causalità logica: la sofferenza non è causa di piacere, ma condizione preliminare indispensabile alla venuta del piacere. "L'inversione nel tempo indica un'inversione di contenuto.
Il Tu non devi fare questo è stato trasformato nel Tu devi fare questo.

cfr.Gilles Deleuze, Il freddo e il crudele, SE 1996

***

Secondo Deleuze le donne di Masoch incarnano tre modelli femminili tipici e ricorrenti. (Al di là dei caratteri esterni: statura, colore dei capelli, abbigliamento, gioielli, portamento.)
1) Il primo tipo è la donna pagana, la greca, l'etera o Afrodite, che è principio di disordine, affermazione dell'istante, del godimento sensuale fine a se stesso. In qualità di paradosso morale, questo modello femminile finisce per denunciare l'ipocrisia dei costumi sociali. Si tratta di una donna libera ed emancipata nei propri consapevoli desideri sensuali/sessuali, è la Donna Divorziata di Masoch.
2) A questa figura solare di etera si oppone la sadica, la donna cattiva, non solo crudele, spesso dominata da un uomo. La Wanda di Venere in pelliccia interpreta entrambi i ruoli: all'inizio è l'etera e poi, quando già l'equilibrio del rapporto masochista è compromesso, diviene la sadica. Esiste infatti in potenza sempre un movimento di oscillazione tra le due figure.
3) Tra questi due poli opposti si colloca la donna glaciale ed è qui che troviamo, secondo Deleuze, il vero modello di perfezione cercato dal masochista. E' la donna che emana una sensualità sovrasensuale, la donna fredda e glaciale, crudele, ma non contaminata dalla propria crudeltà, la donna ordinata e autoritaria, a rappresentare la vera icona masochista degna di adorazione. Questa donna è principio d'ordine nel caos, raggela e purifica i tratti delle due figure femminili precedenti.

di Agnese Grieco

il tempo fermato

Mario Benedetti — Sat, 08 Mar 2008 15:04:41 GMT

"Era lì, disteso sul lettino, coperto da un lenzuolo bianco, come si vede nei film."

"Indossava ancora gli occhiali e, non so perché, mi ritrovai a pensare che con gli occhiali non mi era mai piaciuto."

"Non lo vedrò più, non sorriderà più e…"

Dal romanzo inedito All'ombra della quercia di Samanta X

maggio 1976

Mario Benedetti — Sat, 16 Feb 2008 16:15:05 GMT

Nimis, Monteprato, Forame, Tarcento, Tricesimo, Gemona, Osoppo, Venzone ...

d. la rochelle - c. pavese (appunti)

Mario Benedetti — Fri, 15 Feb 2008 11:00:12 GMT

Drieu La Rochelle, Fuoco fatuo, 1931.

Avevo della delicatezza nel cuore ma non nelle mani. - Dice Alain, p139 (nelle mani NIENTE)
Mondo, uomini e donne, di bruti (denaro, menzogna…) Se mi uccido è perché come bruto sono fallito. - Dice Alain, p136
E’ il contrario di lei. E’ una forza della natura. - Dice Solange di Brancion ad Alain, p149
Io non sono una forza della natura, - dice Alain, ibidem
Lei ha cuore… - gli risponde Solange, ibidem

Delicatezza/cuore impossibile in un mondo brutale fatto di corpi. Delicatezza (che ricorda l’Idealismo, e la crisi del Trascendentale, una “superiorità” di sé (dialogo di Alain con Milou) che si è orizzontalizzata, ossia non c’è più). Il brutale è l’emersione del mondo dei corpi che avviene perché non vi è più gerarchia, psicologica delle facoltà mentali, alcuna. Forze brute dei corpi, della NATURA ( quanto Pavese la interroga, e la interrogherà - mondo animalesco, donne come “capre” nel romanzo Il carcere - e ne soccombe, e ne soccomberà). Tutto ovviamente in un non-senso, sofferto e basta, estraniante, alienante l’antico IO che diventa il nuovo io sbigottito, incredulo, tramortito ( ALAIN è DROGATO: EROINA).

Tutto questo in Pavese ben di più. Dal 1935 al 1950. Dall’anno d’inizio del Mestiere di vivere alla Luna e i falò e al suicidio. Il carcere è scritto nel ’38-’39 ma riprende il racconto Terra d’esilio del 1936 ( è vicino al 1931 del romanzo di Drieu).
L’insopprimibilità del corpo, “corpo vivo, quotidiano” scrive Pavese. Ma se non è possibile trascenderlo in alcun modo (a causa della sconnessione della piramide delle facoltà, "la lacerazione del vertice" è, a memoria, una espressione di G. Bataillle) si è in una vera ‘gettatezza’ non proveniente da una teoresi (uso il termine heideggeriano A PRESCINDERE), in un atteggiamento allucinato, tramortito: corpo in mezzo a corpi, pulsioni in mezzo a pulsioni, gelosia, morbosità, voyeurismo, tutto ciò che ha a che vedere con l’eros SENZA PERO' POTERE PORTARLO ALTROVE, IN UN POSTO CHE GLI SPETTI, senza poter collocarlo, e che diventa ossessione autodistruttiva per l’io che non si accetta in un mondo così franto orizzontalmente. ecc. ecc. ecc.

Oggi in epoca che azzardo chiamare, per mio conto, post-esistenzialista i corpi sono parestesizzati, 'sono' senza corpo. Orizzontalità 'inconsapevole'.
Porno senza eros. Sex-appeal dell'inorganico (Baudrillard). La voyance, secondo un’indagine ‘ufficiale’ sul contemporaneo.

Ma anche, e un po' diversamente, orizzontalità facile alla saturazione. Una disposizione del tempo in atti orizzontali: 1 - tutto di sé, il darsi (atti dettati dall’emotività, sesso, bisogni-desideri, ‘divertimenti da interesse’ o comunque coinvolgenti, e tutti i modi di 'provare' l'estremo); 2 - ritagli di solitudine (tempi di vuoto, assenza); 3 - ritagli di ‘nicchie’ comunicazionali a tu x tu, concavità che tendono a scivolare nell’orizzontale, nel bidimensionale anche se questo ha ‘spessore’.
In questo tentativo di esplorazione, l’immagine dell’Io Yo-Yo (il gioco dove la biglia-Io oscilla verticalmente legata a una corda elastica ‘CORTA’) può servire x altri versi a capire. In ultimo, l’attività lavorativa è parestesia? Ma la parestesia formicola un po’ in tutti gli atti elencati.

tommaso di dio: una poesia

Mario Benedetti — Sat, 16 Feb 2008 09:44:18 GMT

          Ora tutti dormono in questa casa; sono tutti silenziosi.
                        Nei loro letti hanno sogni precisi,
             ognuno nella forma della propria faccia. Un giorno
             si sveglieranno aprendo i loro petti alla luce nuova
                 e chiederanno da mangiare, avranno fame
           di sapere come è successo. Si sono ritrovati tutti
        vicini, hanno scambiato tutti i respiri nella stessa stanza,
                  ora parlano una lingua comune: ognuno
               saprà chiedere all’altro cosa ha visto, di cosa
            avrà bisogno per raccontare; per non avere più
                    paura di dimenticare ciò che nei sogni
                                  è stato uguale.

guardami

Mario Benedetti — Tue, 12 Feb 2008 16:27:35 GMT

guardami

Mario Benedetti — Tue, 12 Feb 2008 21:26:57 GMT

Il volto macerato nella carne.

(…)

Rabbrividisce l’occhio,

indistricato a districarsi.

(...)

Inutilmente, nei barbagli,

inutilmente.

peter weiss

Mario Benedetti — Sat, 09 Feb 2008 17:28:54 GMT

(…)
Il Purgatorio, poi, è la terra del dubbio e dell’errore, dei tentativi falliti, la terra dell’irresolutezza e dell’eterno conflitto, ma almeno lì c’è movimento, c’è l’idea che la situazione possa cambiare, anche se pare impossibile squarciare la membrana che serra ogni nostra emozione. Qui nel Purgatorio, se ci penso, sento la musica degli ultimi balli, e vedo gli spettacoli sempre mutevoli del grande mercato, spazzato dagli slogan e dal respiro infuocato della concorrenza. Allegramente chiassosa bisognerebbe mostrare la produzione, dove tutto si può avere in serie, e tutto in serie ridiventa spazzatura, con ghigni rabbiosi infurierebbe la lotta, attizzata da oscene corifee di plastica luccicante e da robot elettronicamente comandati, e qui, in una quotidianità dove già il risveglio al mattino finirebbe sotto una tempesta di colpi taglienti, e dove poi, di ora in ora, verrebbe fiaccata l’attenzione e accentuato lo sforzo per sopravvivere, qui bisognerebbe pretendere che uno scopra le carte, qui bisognerebbe fare domande che esigano una decisione.

Vedevo chiaramente il paesaggio del Paradiso, dove hanno casa quelli cui Dante un tempo assegnò la beatitudine. Oggi, che non si parla più di ricompensa e si valuta soltanto la sofferenza patita, non rimane al viandante che comunicare ciò che ha appreso di quella sofferenza. E si troverà davanti la desolazione più completa, gli spazi celesti non saranno che vuoto, e non si può rappresentare niente dentro quel vuoto, giacché l’Alighieri di oggi dovrebbe mettere da parte il gioco d’illusioni, non può ridestare i morti, non possiede nient’altro che la realtà di parole che adesso si possono ancora pronunciare, ED E’ SUO COMPITO TROVARE QUELLE PAROLE E FARLE VIVERE, NEL VUOTO PIU’ ASSOLUTO. MA IN CHE MODO? SOLTANTO COME VOCI, NEL BUIO, OPPURE NELLA LUCE ACCECANTE, SENZA BOCCHE NE’ VOLTI, PRIVE DI CORPO?
(…)

(1965)

Crf. Peter Weiss, Inferni, Cronopio 2007

dove?

Mario Benedetti — Thu, 07 Feb 2008 20:57:37 GMT

poesia mistica

Mario Benedetti — Wed, 06 Feb 2008 18:59:39 GMT

Teresa de Cepeda (Avila 1515, Alba de Tormes 1582)

(…)

Quanto è mai lunga all’esule
quest’affannosa vita!
Quanto mai duri vincoli
che m’hanno ormai sfinita!
Mentre m’attendo l’esodo,
immenso è il mio martoro:
môro perché non môro.

Oh, com’è triste vivere
lungi da te mio Dio!
Se amar è dilettevole
lungo sperar è rio.
Troppo pesante è il carico,
troppo, Signor, m’accoro:
môro perché non môro.

La speme sol m’allevia
d’avere un dì a morire,
ché col morire eterea
vita verrò a fruire.
Morte che a vita susciti,
non ritardar! T’imploro!
Môro perché non môro.

Non mi tradir! Fortissimo –
Vita, ricorda – è amore.
Puoi guadagnar col perderti.
Cedi! Per te è migliore.
Morte, orsù, dunque, affrettati,
scocca il tuo dardo d’oro!
Môro perché non môro.

(…)

***

Libero e lieto è il cuore innamorato,
che tutto e solo si concentra in Dio.
Per Lui rinuncia ad ogni ben creato,
per Lui si lascia in disdegnoso oblio.
Il suo pensiero è tutto in Lui sacrato,
ed Ei l’appaga in ogni suo desìo.
Così, fra mezzo a questo mar sconvolto,
passa sereno nella pace avvolto.

Versioni di Padre Egidio di Gesù

maurice blanchot: thomas l'obscur

Mario Benedetti — Thu, 07 Feb 2008 20:51:16 GMT

Dal romanzo Thomas l'obscur, Gallimard 1950.

Thomas avanzò nella campagna e vide che la primavera iniziava. Lontano, gli stagni stendevano le loro acque torbide, il cielo era splendente, la vita giovane e libera. Quando il sole salì all’orizzonte, i generi, le razze e persino le specie future, rappresentate dagli individui senza specie, popolarono la solitudine in un disordine colmo di splendore. Libellule senza elitre che non avrebbero dovuto volare che tra dieci milioni di anni provarono a prendere il volo; rospi ciechi si trascinarono nel fango cercando di aprire i loro occhi capaci di visione per il futuro soltanto. Altri, attirando lo sguardo nella trasparenza del tempo, obbligavano colui che guardava a divenire visionario per una profezia suprema dell’occhio. Luce splendente in cui, rischiarati, impregnati dal sole, tutti si agitavano per ricevere il riflesso di nuove fiamme. L’idea di perire spingeva la crisalide a diventare farfalla, la morte per il bruco verde consisteva nel ricevere le cupe ali della sfinge, e c’era nelle effimere una coscienza superba di sfida che dava l’impressione inebriante che la vita sarebbe durata per sempre. Il mondo poteva essere più bello? Attraverso i campi si stendeva l’ideale del colore. Attraverso il cielo trasparente e vuoto si stendeva l’ideale della luce. Gli alberi senza frutti, i fiori senza fiori portavano all’estremità dei loro steli la freschezza e la giovinezza. Al posto della rosa, c’era sul roseto un fiore nero che non poteva essere avvizzito. La primavera avvolse Thomas come una notte scintillante e si sentì dolcemente chiamato da questa natura che debordava di felicità. Per lui, un frutteto sbocciò nel seno della terra, uccelli volarono nel nulla e un mare immenso si estese ai suoi piedi. Camminava. Era lo splendore nuovo della luce? Sembrò che, per un fenomeno che si aspettava da secoli, la terra ora lo vedesse. Le primavere si lasciarono guardare dal suo sguardo che non vedeva. Il cuculo cominciò il canto inaudito per il suo orecchio sordo. L’universo lo contemplava. La gazza alla quale dette il risveglio non era già più che un uccello universale che lanciava un grido per il mondo profanato. Una pietra rotolava e scivolava attraverso un’infinità di metamorfosi la cui unità era quella del mondo nel suo splendore. Nel mezzo di questi fremiti, la solitudine risplendette. Si vide sulla profondità del cielo elevarsi un viso raggiante e geloso i cui occhi assorbivano tutte le altre figure. Si levò un suono, grave, armonioso, che risuonava all’interno delle campane come il suono che nessuno può sentire. Thomas avanzava. La grande infelicità che stava per sopraggiungere appariva ancora come un evento dolce e tranquillo.
(…)

Traduzione di Laura Sergio

antónio gedeão: una poesia

Mario Benedetti — Tue, 05 Feb 2008 16:34:28 GMT

Antonio Gedeao

Pensare a te è cosa tenue.
È diluire una tinta densa e ricca
e renderla finemente acquosa
col pennello di martora.

È pesare semi di niente su una bilancia minima,
intrecciare un filo di ferro cauto e attento,
proteggere la fiamma contro il vento,
pettinare i capelli sottili di un bambino.

Sbrogliare fili da cucito,
correre sulla lana senza che nessuno se ne accorga,
gabbiano che plana come il labbro che sorride.

Penso a te con tanta tenerezza
quasi fossi vetro o pellicola di porcellana
che solo col pensiero potrei romperti.

Traduzione dal portoghese di Clelia Bettini

dal mio prossimo libro

Mario Benedetti — Sat, 02 Feb 2008 00:25:04 GMT

• ASCOLTA UNA POESIA INEDITA DAL LIBRO IN USCITA NEL 2008 [9.1M]

galassia NGC 1672

Mario Benedetti — Fri, 01 Feb 2008 17:06:40 GMT

heiner müller

Mario Benedetti — Fri, 01 Feb 2008 16:57:45 GMT

(da Hamletmachine)

Album di famiglia

Io ero Amleto. Me ne stavo sulla costa e parlavo con le onde BLABLA, con alle spalle le rovine d’Europa. Le campane suonavano i funerali di Stato, Assassino e Vedova che bella coppia! Dietro la cassa dell’illustre cadavere, a passo dell’oca i consiglieri, piangevano un lutto mal pagato. CHI È LA SALMA CHE STA NEL CARRO FUNEBRE / PER CHI SONO TUTTI QUESTI PIANTI E LAMENTI ! LA SALMA È DI UN GRANDE I ELEMOSINIERE. Fra ali di popolo, opera della sua arte di statista. LUI ERA UN UOMO VERO E PRENDEVA TUTTO SOLTANTO A TUTTI. Fermo il corteo funebre, forzo la cassa con la spada, rompo la lama ma sollevo il coperchio con il troncone. Così feci a pezzi il morto genitore LA CARNE SI ACCOPPIA VOLENTIERI CON LA CARNE distribuendolo ai poveracci che stavano attorno. Il funerale si tramutò in giubilo, il giubilo in un gran masticare. L’assassino irrumò la vedova sulla bara vuota DEVO AIUTARTI A SALIRE ZIO? MAMMA APRI LE GAMBE
Mi sdraiai per terra e ascoltai la terra girare al ritmo costante della putrefazione.

I’M GOOD HAMLET GI’ME A CAUSE FOR GRIEF
AH THE WHOLE GLOBE FOR A REAL SORROW
RICHARD THE THIRD I THE PRINCEKILLING KING
OH MY PEOPLE WHAT HAVE I DONE UNTO THEE
MI TRASCINO DIETRO IL CERVELLO PESANTE COME UNA GOBBA
SECONDO CLOWN NELLA PRIMAVERA COMUNISTA
SOMETHING IS ROTTEN IN THIS AGE OF HOPE
LETS DELVE IN EARTH AND BLOW HER AT THE MOON

Qui arriva lo spettro che mi ha generato, con l’ascia ancora conficcata nel cranio. Puoi tenere il cappello, so che hai un buco in più. Io avrei voluto che mia madre ne avesse uno in meno, quando tu eri ancora ben in carne; sarei stato risparmiato a me stesso. Bisognerebbe cucire le donne, un mondo senza madri. Potremmo macellarci a vicenda in pace e con buone probabilità, quando la vita ci risultasse troppo lunga e la gola troppo stretta per urlare. Cosa vuoi da me. Non ti basta un funerale di Stato. Vecchio scroccone. Non hai forse sangue nelle scarpe. Che mi importa del tuo cadavere. Dovresti essere contento che almeno il manico è rimasto fuori. Forse te ne andrai in cielo. Che cosa aspetti? I galli sono stati accoppati. L’indomani non arriverà. SOLO PERCHÉ È COSTUME IO DOVREI INFILARE UN PEZZO DI FERRO NEL CORPO CHE MI STA ACCANTO O IN QUELLO APPENA PIÙ IN LÀ COMPORTARMI IN QUESTO MODO SOLO PERCHÉ LA TERRA GIRA SIGNORE ROMPIMI IL COLLO FACENDOMI CADERE DALLA PANCIA DI UNA BIRRERIA.
Entra Orazio. Complice dei miei pensieri, che sono pieni di sangue da quando il cielo vuoto vela il mattino. AMICO MIO È TROPPO TARDI PER IL TUO ONORARIO / NON C’È POSTO PER TE NELLA MIA TRAGEDIA. Orazio, mi conosci. Mi sei amico, Orazio. Se mi conosci come puoi essermi amico. Vuoi provare a fare Polonio, che vuol dormire con sua figlia, la splendida Ofelia; lei risponde docile al nome, come il lemma di un dizionario. Guarda come fa ondeggiare il didietro, una parte tragica. Orazio/Polonio. Sapevo che eri un attore. Lo sono anch’io, recito Amleto. La Danimarca è una prigione, tra noi cresce un muro. Guarda cosa cresce dal muro. Polonio esce. Ecco mia madre, la sposa; i suoi seni son un letto di rose, il grembo la fossa dei serpenti. Hai dimenticato il tuo testo, mamma. Ti faccio da suggeritore. LAVATI IL DELITTO DALLA FACCIA O MIO PRINCIPE / E FA’ BUON VISO ALLA NUOVA DANIMARCA Ti farò tornare Vergine, mamma, perché il tuo re possa godersi una notte nuziale al sangue. IL GREMBO MATERNO NON È UNA VIA A SENSO UNICO. Adesso ti lego, le mani sulla schiena, perché il tuo abbraccio, con tutti quei veli nuziali, mi fa schifo. Adesso strappo il tuo abito nuziale. Adesso devi gridare, spalmo sugli stracci del tuo abito nuziale la terra, in cui si è ridotto mio padre, e ti spiaccico gli stracci sulla faccia, sul sui seni. Adesso ti prendo, madre mia, seguendo la sua (di mio padre) traccia invisibile. Soffoco il tuo grido con le mie labbra. Riconosci il frutto del seno tuo. Adesso va alle tue nozze, puttana, sotto il sole di Danimarca che splende sui vivi e sui morti. Voglio otturare il cesso con il cadavere, affinché il palazzo asfissi nella merda regale. E poi lasciami mangiare il tuo cuore, Ofelia, che piangi le mie lacrime.

Interprete sorprendente di questa pagina è la giovane Milena Viscardi

milano

Mario Benedetti — Wed, 30 Jan 2008 14:21:34 GMT